tag:blogger.com,1999:blog-56353648456339557322024-03-05T15:19:32.937-08:00Algodones de piel. . . . . . . Por acá no pasa el 503.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.comBlogger92125tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-57086585944645820692014-09-01T15:06:00.002-07:002014-09-01T15:08:54.416-07:00...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjseOdgMScyNW1027gK5CbKRPijQRog2MZusuf1Lr8oA-4JyeyGEN6PfaOHSTlbPIb4fHtIkx8ZxQixI727f1zouZKOlPtLiJO6aqxrW5P2f9iepnauRA-XFkMp6vL-zPTAk-_pvZfK/s1600/hombre_angustiado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjseOdgMScyNW1027gK5CbKRPijQRog2MZusuf1Lr8oA-4JyeyGEN6PfaOHSTlbPIb4fHtIkx8ZxQixI727f1zouZKOlPtLiJO6aqxrW5P2f9iepnauRA-XFkMp6vL-zPTAk-_pvZfK/s1600/hombre_angustiado.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Empieza como sospechada. Como si te tocara el hombro. Sentís la necesidad de espiar pero no hace falta ni siquiera darte la vuelta. La esperás. Sentís el dedo, primero, y la caricia, después. Sabés que viene. Te entregás al golpe.<br />
Pega ahí mismo. Abajo. Te encierra. Se va apretando de a poco y te deja sin aire. El lugar es exacto: arriba del ombligo, abajo del pecho, en la boca del estómago. Un puño ahí, apretándote. Empujándote. Se te van el hambre, el sueño, las sonrisas, se te va todo. Quedás mirando un punto fijo, casi siempre. Por el ahogo, digo yo, la asfixia. Los ojos se te enrojecen de tenerlos abiertos pero también de eso otro. Tragás saliva pero queda en la garganta, entonces vuelve, y la boca se te llena de una saliva pastosa que va ocupando lugares pero nunca se cae. Sobre el final los ojos se hunden. Sube el mentón, empuja el labio de abajo, y todo se tuerce en una mueca como de que algo duele. Y duele. Ahí, arriba del ombligo, abajo del pecho, en la boca del estómago.<br />
<br />
A veces temblás.<br />
<br />
Y por el rabillo del ojo ves sombras, y de a poco te hacen perder la definición de lo que estás viendo. Junto con eso otro. Eso otro que empieza a nublarte el corazón y los ojos. Y las sombras que se te meten por la nariz hasta infectarte cada rinconcito de la mente. Y vos sacás cuentas. E inventás historias. Y completás casilleros vacíos.<br />
<br />
Y es la peor parte.<br />
Y no se pasa.<br />
<br />
Así, mínimo, dos veces por semana.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-58414092594221071312014-02-16T13:49:00.000-08:002014-02-16T13:49:39.242-08:00Diario (aunque en realidad, Postales del Limbo) II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://multinivelporinternet.com/wp-content/uploads/2010/09/Aguja-en-un-Pajar1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://multinivelporinternet.com/wp-content/uploads/2010/09/Aguja-en-un-Pajar1.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: white;"><br /></span>
<span style="background-color: white;">Tengo intensiones de encontrar a mi buen humor.</span><br />
Permiso.<br />
<span style="background-color: white;"><br /></span>
<br />
<span style="background-color: white;"><br /></span>
<span style="background-color: white;">No, no está.</span><br />
Desapareció.<br />
No está ni vivo ni muerto. Está desaparecido.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-85190776150788877712014-02-16T13:28:00.001-08:002014-02-16T13:28:43.189-08:00Cosas que aprendí en París<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpHF8_bWhWto4IqyIRoQENg404omFqJM5BuOe3eLnnPrgu-MA_nYAckigH5G9_ybcw3wEsepGhaoSYYjcHhQQ_P8dCgUIL90JZymzTyuZ3eoErdLsfDo6A09ofxhLL0YLONbc-Vg6c/s1600/pic6_big.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpHF8_bWhWto4IqyIRoQENg404omFqJM5BuOe3eLnnPrgu-MA_nYAckigH5G9_ybcw3wEsepGhaoSYYjcHhQQ_P8dCgUIL90JZymzTyuZ3eoErdLsfDo6A09ofxhLL0YLONbc-Vg6c/s1600/pic6_big.jpg" height="200" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(La foto de es de <a href="http://www.flickr.com/photos/emmanueliarussi/">Emma!</a>)</td></tr>
</tbody></table>
Aprendí que tomarte el RER dormido y leyendo un libro no es peligroso, a lo sumo te pasás de largo, te subís al tren y volvés a empezar.<br />
Aprendí que tomarse cualquier cosa dormido no es peligro, a lo sumo te perdés, te subís de nuevo y volvés a empezar.<br />
Aprendí que no se puede volver a empezar.<br />
Aprendí que, una vez que elegiste, no hay marcha atrás, pero que a lo mejor sí.<br />
Aprendí que "sueños" es una palabra horrible, que es mejor como le dicen los franceses, "rêves".<br />
Aprendí que todo el mundo tiene algo en contra de las medias largas, y que uno es segregado si no usa soquetes.<br />
Aprendí a usar soquetes.<br />
Aprendí lo que no son los soquetes.<br />
(soy un soquete.)<br />
Aprendí que está la amistad, está la "amistad", está la <b>amistad</b>, y está la mitad, que separa las cosas por la amistad.<br />
Aprendí lo que es estar encerrado en alguien.<br />
Aprendí lo que es estar encerrado en uno y no poder salir.<br />
Aprendí que, entonces, encerrado en alguien es mentira, y en realidad es todo una matrioska de encierros, y que la primera es uno, y que de ahí no salís ni en pedo, excepto al final del juego.<br />
Aprendí lo que es estar acompañado sin nadie.<br />
Aprendí que tengo una manera muy rara de extrañar.<br />
Aprendí que tengo el corazón chico.<br />
Aprendí que hablo un inglés de mierda, pero aprendí inglés, también, y un poco de francés, pero ninguna de las tres cosas también.<br />
Aprendí que las nuevas generaciones resignificamos los símbolos nacionalistas para darles otro sentido más colectivo e inclusivo, y que nos apropiamos definitivamente de ellos.<br />
Aprendí que hay prejuicios sobre ciertos vapores que la única manera de sacárselos es metiéndose en ellos.<br />
Aprendí que quedó un pedazo de mí en París.<br />
Aprendí que no hay otro lugar en el mundo como París.<br />
Y aprendí que a lo mejor, quién te dice, instantes antes de la nada misma, yo pueda mirar atrás y decir que hubo un ratito de mi vida en el que fui feliz.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-33000175969865672152013-09-26T15:33:00.000-07:002013-09-27T01:01:51.820-07:00Esos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-1dhGEqRrhxp_BqE3sCe6g86k9-6bkSdxxggBPYJuxbDxI7YpZD4oUjKvKa1XbsQ-DAKIykC59lISJd0M_4KcCQZhHZISdVr4V5K3g91i-f3_xcPlK2wXJjEuDrt__E8IKEtXR-IE/s1600/fire_in_black_and_white_by_si_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-1dhGEqRrhxp_BqE3sCe6g86k9-6bkSdxxggBPYJuxbDxI7YpZD4oUjKvKa1XbsQ-DAKIykC59lISJd0M_4KcCQZhHZISdVr4V5K3g91i-f3_xcPlK2wXJjEuDrt__E8IKEtXR-IE/s320/fire_in_black_and_white_by_si_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
La bilis inexpugnable, esa sustancia negra y tóxica de la que se hace la mentira, esa pasta verdosa que lo cubre todo, que siembra las calles de cuervos y de roedores y de nosotros, que somos los que creamos esa sustancia, los que la esparcimos, los que lo pintamos todo con una paleta de colores oscuros.<br />
Todos cargan su farol de fuego negro. Cada sonrisa es otra mentira. Todo es una espantosa comedia de enredos, todos llevan máscaras grotescas de normalidad tras las que esconden la verdadera noche, lo verdaderamente siniestro. Lo turbio. Pero lo turbio en serio, no esa superficialidad barata del que se cree siniestro. Lo realmente siniestro es lo que está ahí, lo subrepticio, lo que nada en las profundidades, la bestia, esa que motiva la puñalada.<br />
En el aprendizaje de saber observar, las máscaras se quiebran, se resquebrajan y dejan entrever lo que algunos cubren, lo que otros comparten pero lo que la mayoría calla. Encerrados entre cuatro paredes, en la soledad de sus propias soledades, ellos, todos, atizan el fuego, lo encienden, lloran de horror ante las llamas y sin embargo bailan, ríen lágrimas frías, eyaculan la histeria de la desesperación, acallando las llamas con más leños, atizando la muerte colgados de sus propios hilos, y soplan las brasas de la calumnia, inflándose el pecho de un aire gris y opaco, se respiran su humo, se huelen sus restos, se arrojan en sus cenizas, se regocijan en su propia monstruosidad masoquista, disfrutando de la inmundicia que les pertenece, inmiscuidos en su propio calvario.<br />
Y la escena se repite como en un caleidoscopio, destrozada en pedazos: un joven llora temblando con la pared en la frente, desnudo, masturbando la historia que imagina cada mañana, soñando la barba prohibida en su cuello, dejando su sangre marcada en el muro; ella se cercena la memoria, se arranca los pedazos que la atan a la miserable existencia, y se disfraza tallando su máscara de aquello que debe ser, de eso que le manda el tino; otros dos más adelante quizá, o tal vez al otro lado de la pared, corren la cortina y observan al niño en la plaza mientras los baña el sudor frío de la lascivia.<br />
La perfección, nívea, es la que ajusta las correas del telón. Pero en la escena siempre todo estuvo muerto y podrido.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-15855370039659366772013-06-08T14:57:00.003-07:002013-06-08T14:58:14.557-07:00Arder<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv8CN6FVWD9In_mTzmmbH83HzJd2feaWtrCkyOgwJvniMRulAEfG4HBroOjdCy-dpL1bm0bSJBpd_IfOr3Stulbs6mKqe-p1g0wUbbF7sgbwm7Yiyz9IrGdQllbQtfjq3k6a1afgTs/s1600/arder.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv8CN6FVWD9In_mTzmmbH83HzJd2feaWtrCkyOgwJvniMRulAEfG4HBroOjdCy-dpL1bm0bSJBpd_IfOr3Stulbs6mKqe-p1g0wUbbF7sgbwm7Yiyz9IrGdQllbQtfjq3k6a1afgTs/s320/arder.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Una muestra.<br />
Una señal.<br />
El cenotafio.<br />
Arder pudo pero<br />
a cada paso, claro,<br />
eso.<br />
Etcéteras.<br />
Melancólicos etcéteras de sudor<br />
y plata.<br />
Vibrando, superó la noche.<br />
Y cobijado en el hielo<br />
apenas descubrió<br />
las caras y los faroles.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-6795675393318436012013-05-28T16:17:00.000-07:002013-06-22T02:42:40.792-07:00Las hachas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXiQX30tOWdaYNEuFAXhUHEFZ6QhBcvR6o41rysniO5Vrx86dq9AeSwvFMLRlFXnQyM1ojG3TKCjnOKDdLeCZYESr676ku0ZH-7bRwvjR5TcbjpMlVlVCMYPhUbhcmYnzD9CIpS-Y3/s1600/12414_364609800326711_709366458_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXiQX30tOWdaYNEuFAXhUHEFZ6QhBcvR6o41rysniO5Vrx86dq9AeSwvFMLRlFXnQyM1ojG3TKCjnOKDdLeCZYESr676ku0ZH-7bRwvjR5TcbjpMlVlVCMYPhUbhcmYnzD9CIpS-Y3/s320/12414_364609800326711_709366458_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
El hachazo en la piel.<br />
la espada definitiva<br />
la espalda<br />
la espada hundiéndose centímetro a centímetro<br />
en las sienes<br />
en las cien sienes<br />
que apenas las sentís explotar<br />
apenas<br />
y el calor que sube<br />
en los dedos hay apenas una señal un atisbo de miedo el implacable vino que es una espada en la espalda definitiva del hachazo que ultima la piel y la venera<br />
pero en lo más profundo de vos<br />
la pena<br />
la voz que no siente<br />
no se escucha<br />
no calla<br />
el ruido<br />
ese ruido que callamos a vecesAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-50290916964090453182013-05-26T16:00:00.002-07:002013-05-29T02:22:18.204-07:00Querido diario: 26/5<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4C1tF_Sk9k_vEs5QR1lpmDmW5TQticEj4ML18FYe29CcyEmtkyDza6B-ywNzUFxIjTH-nk6zcp1IdsgUzX5ySMyF7pcVzIVnbPgXsWD8g5MxxLvptvJaDel3ui1G2NXMAt-KEojQO/s1600/DSC00759.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4C1tF_Sk9k_vEs5QR1lpmDmW5TQticEj4ML18FYe29CcyEmtkyDza6B-ywNzUFxIjTH-nk6zcp1IdsgUzX5ySMyF7pcVzIVnbPgXsWD8g5MxxLvptvJaDel3ui1G2NXMAt-KEojQO/s320/DSC00759.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Querido diario,<br />
<br />
Hoy te escribo acá porque quiero escribir largo. Sabrás disculparme.<br />
Hoy paseé.<br />
Fuimos con el Dr. Ferrante a Montmartre, y después a recorrer cosas que quedan cerca del Sena. Montmartre es <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Montmartre">esto</a>, y queda <a href="https://maps.google.com/maps/ms?ptab=2&ie=UTF8&oe=UTF8&msa=0&msid=108179153132899045256.000450a48cd8b636139bd">acá</a>. Es una colina en la que vivieron banda de artistas y putas y bohemios a fines del siglo XIX y principios del XX, sobre la que hay una basílica estilo bizantino, en forma de cruz griega, que se llama <a href="https://fbcdn-sphotos-a-a.akamaihd.net/hphotos-ak-snc6/182965_10201202007913126_1892928756_n.jpg">Sacre-Coeur</a>, con unas escaleritas muy lindas en donde estoy seguro que se filmó la escena de Amelie de las marcas de tiza en el piso. En las escaleras hay afros que te quieren poner pulseritas y después cobrarte. Enzo recomienda no hacer contacto visual, continuar subiendo y hacer gestos de "yo no fui, juez", tipo fútbol, con las manos bien arriba haciendo palmas palmas. Arriba del todo hay un trencito de la alegría con una <a href="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc3/970348_10201202009753172_924330968_n.jpg">señora vestida de antigua que come ensalada</a>.<br />
A la basílica no nos dejaron entrar con las cámaras*. Muy linda por dentro, hay 4 ángeles enormes en la cúpula que dan mucho miedo. Después hay decoración de todo tipo, una gigantografía de Ratzinguer que te morís del susto, y la cara del Papa Francisco, obvio, como para completar. No fuimos a ninguna de las cosas pagas que se hacen ahí porque yo me olvidé el pasaporte y a lo mejor luego las podemos sacar gratis.<br />
Al salir fuimos a una placita que queda atrás de la basílica, a comer unos sanguchitos. Había un clochard muy ubicado que todo lo que consumía lo tiraba en el tacho de residuos. Un chino me pidió que le sacara una foto, y se ponía de costado y sonreía como <a href="http://www.youtube.com/watch?v=264-6qSoMws">Susana Gimenez-shock</a>. Me comuniqué con él en mi tribulado inglés de peluquería de Miami, le saqué unas fotos espantosas.<br />
Después fuimos a caminar a las <a href="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash4/485533_10201202013713271_78843641_n.jpg">callecitas de Montmartre donde están los pintore</a>s. Un montón de gente y de coreanos agolpados, y montones de argentinos-que-no-pueden-salir-del-país también. Si te distraés, los pintores te agarran y te hacen un dibujo de tu cara y después lo tenés que pagar. Eso no está bueno. Pero la mística ahí es diferente a la del resto de París, te recuperás un poco de todo eso de la ciudad grande y del caos.<br />
La parte más importante del tour del Dr. Ferrante consiste en ir a la <a href="https://fbcdn-sphotos-e-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc3/971990_10201202014873300_1664061421_n.jpg">Rue Lepic</a>, donde Van Gogh pintó un edificio. Enzo quiso sacar una foto pero no pudo.<br />
Me perturbó darme cuenta que el <a href="https://fbcdn-sphotos-d-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/942900_10201202015033304_1883795338_n.jpg">Café les Deux Moulins</a> de Amélie no es taaaaan para emocionarse (a excepción de MMMMMMMMM el personal que lo atiende).<br />
Seguimos y después Enzo me dice "bueno, ahora cuando quierás acordar mirá, el <a href="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/575388_10201202015513316_49015149_n.jpg">Moulin Rouge</a>". Debo admitir que sin Nicole y Ewan medio se viene a pique. Además era de día, y no había luces. Medio pedorrón. Pero Enzo me sacó una foto divina jugando a Marilyn Monroe en el escape de aire del subte, así que considero que estuvo bien.<br />
Después nos tomamos el metro y nos fuimos hasta la zona del Pompidou. Estuvimos en una fuente cuyo nombre no encontrábamos por ningún lado, y resulta que es la<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 16px;"> </span><a href="https://fbcdn-sphotos-a-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/941593_10201202015753322_2095470800_n.jpg">Fontaine des Innocents</a>. Es muy linda, parece que es bastante vieja, onda 1500, y que la corrieron del lugar donde estaba para ponerla en una plazita. La guía de París (que no es una señora, es un librito) dice que ahora los hip-hop-eros van a bailar ahí. Después pasamos por la puerta del <a href="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc3/312123_10201202016633344_662198934_n.jpg">Pompidou</a>, quisimos tomar mate junto a la fuente pero hacía mucho frío así que me fui con el termo abajo del brazo cebando amargos para el lado del Sena. Pasamos por la <a href="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/983589_10201202018593393_571204977_n.jpg">Municipalidad</a>, donde hay una <a href="https://fbcdn-sphotos-b-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash4/294126_10201202018513391_528801455_n.jpg">señora que se hace la que flota en el aire</a>, y después conocí el Pont Neuf y el <a href="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/575362_10201202020953452_629554819_n.jpg">Pont des Arts</a>. El Pont Neuf me contó Enzo que "lo construyó un rey al que le gustaban las fiestas" que "seguro era un Luis", y que ahí le sacaban las muelas a la gente. También me contó que las caras que hay en los bordes del puente son aristócratas borrachos a los que el Rey (al que por comodidad llamaremos Luis, pero que insisto no sabemos quién era) mandó retratar luego de una suculenta fiesta para mostrar "el verdadero rostro de la aristocracia". El <a href="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/575362_10201202020953452_629554819_n.jpg">Pont des Arts</a> une el Louvre con la Academia de Letras, y es de madera con líquen. Había gente haciendo picnic arriba. Las parejas le cuelgan candados para sellar su amor para siempre, pero Enzo dice que todos los años tiran a la mierda los candados y quedan las barandas limpias de vuelta.<br />
Después fuimos hasta la parte de atrás del Louvre. Enzo me dijo que no le sacara fotos al culo del museo, que esperara a la <a href="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc3/401591_10201202022793498_1414765389_n.jpg">parte de adelante</a> que era linda. <a href="https://fbcdn-sphotos-e-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc3/970421_10201202023553517_1655407754_n.jpg">Precioso</a>, me quedé con las ganas de quedarme pero otra vez era por el tema del pasaporte. Me dan impresión las estatuas, son maravillosas.<br />
Finalmente encaramos para el lado de los <a href="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/941299_10201202025353562_1451159359_n.jpg">jardines de las Tullerías</a>. Pasamos por abajo del <a href="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/984160_10201202024473540_2107890938_n.jpg">arco del triunfo en miniatura</a> que construyeron para Napoleón después de Austerlitz porque el otro era muy grande y no llegaban. Enzo me mostró la simetría de París usando como eje el obelisco que los egipcios le regalaron a Napoleón. Parece que le regalaron un obelisco egipcio posta, recamado en oro y con instrucciones sobre cómo armarlo, pero que Napoleón les regaló a cambio un reloj cucú y en Egipto todavía siguen enojados.<br />
Después me quedé sin batería en la cámara y me re enculé, así que prometí volver el fin de semana con un poco más de todo esto estudiado, y esta vez con el pasaporte, como para entrar al Louvre.<br />
<i style="font-size: small;"><b><br /></b></i>
<i style="font-size: small;"><b>Anécdota *</b>: Enzo intenta entrar con la cámara, un negro no lo deja, le pide que la guarde, Enzo no accede, le dice que no la va a usar, forcejeo, "you're not a king, you're like the other ones, put your camera in your bag, take your time" y a la mierda. La anécdota es una cagada. Yo me guardé la cámara en el bolsillo pero no la usé. Ah, y en la iglesia te callan todo el tiempo, cualquiera.</i><br />
<br />
Hoy vi que hay gente que paga para que otra gente la traslade en bicicleta y le cuente los secretos de París.<br />
Hoy vi además que el gorila galo es igual de hijo de puta que el gorila argento, porque acá se aprobó el Marriage pour tous y ellos tienen la Manif pour tous para intentar sacarlo, pero no van a poder, igual.<br />
Hoy trabajé. Retomamos el paper con Enzo. Todo muy bien.<br />
Hoy también me di cuenta de que estoy algo obsesionado con<a href="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash4/306986_10201202010673195_745377799_n.jpg"> el tema de las gárgolas</a>. No las entiendo, son como algo medio sado, medio grotesco.<br />
Sigo chocho.<br />
<br />
Cariños, diario.<br />
<br />
NachoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-69744932623252604412013-02-01T23:38:00.002-08:002013-05-11T21:07:42.268-07:00Diagolito<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9sqJ0DKwahxdXcXCT0llpVCwGq0ZuuMJkBQzBrF26d3ESzPZip_GrFA2YFWvDRGz0NhibFo35NzplOFRCwxMfMoue8siVuSfANmFgfMPa-AvoxeGrl19zXcal0drI1vd8NgU1vWjv/s1600/fantasmas+espejo1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9sqJ0DKwahxdXcXCT0llpVCwGq0ZuuMJkBQzBrF26d3ESzPZip_GrFA2YFWvDRGz0NhibFo35NzplOFRCwxMfMoue8siVuSfANmFgfMPa-AvoxeGrl19zXcal0drI1vd8NgU1vWjv/s320/fantasmas+espejo1.jpg" width="292" /></a></div>
<br />
-Sos tan... ¡ay!<br />
-Bueno, no lo puedo controlar, disculpáme.<br />
-Es que no tiene ningún tipo de sentido.<br />
-No, ninguno, ya sé.<br />
-¡Y aún así espiás! ¡Todo el tiempo espiás! Todo el tiempo estás asomado a ver qué está pasando del otro lado. Explicame, ¿qué es lo que querés ver? ¿qué mierda querés ver?<br />
-No sé, me da curiosidad. ¿Nunca te pasó?<br />
-No, nunca.<br />
-Mentís.<br />
-Sí, miento, pero porque la pregunta no tiene ningún sentido.<br />
-Sí lo tiene.<br />
-Te lo estás diciendo a vos mismo.<br />
-Bueno.<br />
-¿Entonces?<br />
-¡Entonces nada, no sé! ¡Espío! ¿Qué tiene de malo?<br />
-Espiar no es el problema.<br />
-¿Cuál es, entonces?<br />
-No sé, decímelo vos. Vos sos el que se pone así.<br />
-Otra vez te lo estás diciendo a vos mismo. Volvé, acá, te estoy hablando. (le chasquea los dedos delante de la cara).<br />
-No tengo la menor idea de qué me querés decir, no me doy cuenta.<br />
-Yo te lo voy a explicar: estás edificando una torre de autoestima arriba de una montaña de mierda.<br />
-¿Qué?<br />
-Explicame cómo te sentiste.<br />
-Raro.<br />
-Raro.<br />
-Raro, sí.<br />
-¿Por?<br />
-Me molesta que me toquen las cosas.<br />
-Error. Vamos de nuevo. ¿Por?<br />
-¡Me molesta que me toquen las cosas!<br />
-Esa "cosa" no es tuya. No tenés derecho sobre ella. Hablá.<br />
(Se muerde una uña)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-69261484817559087982013-01-27T12:22:00.001-08:002013-01-27T12:22:12.177-08:00Tiempo muerto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi24CxJGXGNQGfd1RLKj6Ol5ObykieVbMvi4ovc7GhS7OJtiS-YJzB6no2PPWc4TMtFelv8giwDgAIBs9xv0jNYHpXgNsvwrAWu8IDSeuthlUoV7h-2PkZgYdNEoParjDMn5tkp0HBM/s1600/Dali1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi24CxJGXGNQGfd1RLKj6Ol5ObykieVbMvi4ovc7GhS7OJtiS-YJzB6no2PPWc4TMtFelv8giwDgAIBs9xv0jNYHpXgNsvwrAWu8IDSeuthlUoV7h-2PkZgYdNEoParjDMn5tkp0HBM/s320/Dali1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
"Si al fin y al cabo..."<br />
<br />
El tiempo está muerto. Se toma el abdomen, se arrodilla moribundo y apoya la frente en el suelo, la sangre escurriéndosele entre los dedos, la puñalada desparramada sobre la acera.<br />
<br />
El tiempo tiene los ojos asomados a una ventana que da al vacío, a la mismísima nada.<br />
El silencio de saberse solo.<br />
El abandono como una patada en el pecho.<br />
<br />
El papel ya son rayas, rayas que no significan nada ni nadie. Que son un número nada más para la libreta, una obligación más para la agenda, una tarea para el hogar.<br />
<br />
El viento en la cara separando los últimos minutos rendidos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-66140982683746970852012-12-08T18:58:00.004-08:002012-12-08T19:03:58.953-08:00Dos puntos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg42cm0ItxyCdT53bJH8g4TY8A05SwhncThF7N0tUp48w3xig3_ovegyrpuQ8q9W7T7Zx0zePYxA6vt4RJxJvN6WKENEF0Obn5CaXRqHDxD8rEMK-iUB5UzXv-W5OZB4q07v-JFbvoI/s1600/dos_puntos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg42cm0ItxyCdT53bJH8g4TY8A05SwhncThF7N0tUp48w3xig3_ovegyrpuQ8q9W7T7Zx0zePYxA6vt4RJxJvN6WKENEF0Obn5CaXRqHDxD8rEMK-iUB5UzXv-W5OZB4q07v-JFbvoI/s320/dos_puntos.png" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
Rompe en tres un calambre. Lo deshace. Se aproxima a un
espejo imaginario y se repele porque todo espejo es para él un repelente.</div>
<div class="MsoNormal">
Se cuenta las costillas, se despeina, se golpea.</div>
<div class="MsoNormal">
La soledad empedrada. El ruido de la heladera gimiendo frío.
La música rota. La borrachera como un temblor en los muebles. Las rayas en el
papel estiradas hasta el bolso, hasta la manga de la camisa, hasta la luz amarilla
que le baña la pelvis, los huesos estirando la piel.</div>
<div class="MsoNormal">
La tiranía del llanto, la tiranía de lo obsceno. </div>
<div class="MsoNormal">
Ahí, vos, desparramado, piel y carne, sangre y lágrimas,
hecho un manojo de misterios desorejados, de patadas en la garganta, de uñas
ensartadas en el barro.</div>
<div class="MsoNormal">
El carrusel más vetusto que se te ocurra.</div>
<div class="MsoNormal">
3 mosquitos.</div>
<div class="MsoNormal">
La silla a los pies de la cama y tu espíritu ahí, sentado,
mirándote mientras te secás la espalda, mientras cerrás los ojos, mientras te
dejás finalmente dormir en la imbécil costumbre de sentirte querido.</div>
<div class="MsoNormal">
Claro, porque nada de eso dijiste, y es cierto.</div>
<div class="MsoNormal">
(Se aleja en silencio de lo que bien podría ser la noche. O
una palangana.)</div>
<div class="MsoNormal">
-Nadate unos largos vos en este río de guijarros.</div>
<div class="MsoNormal">
-Rezale un poco a tu Dios en esta alfombra de fuego.</div>
<div class="MsoNormal">
-No es nada que vos y yo no podamos hacer…</div>
<div class="MsoNormal">
-Porque no hay nada que vos y yo no podamos hacer.</div>
<div class="MsoNormal">
-Porque vos y yo no podemos hacer nada juntos.</div>
<div class="MsoNormal">
-Nada.</div>
<div class="MsoNormal">
(Silencio)</div>
<div class="MsoNormal">
-Y te callás.</div>
<div class="MsoNormal">
(Más)</div>
<div class="MsoNormal">
-Girás todo el tiempo. Das un par de vueltas carnero y ya te
creés Baryshnikov o capaz de decir las pavadas más grandes del mundo.</div>
<div class="MsoNormal">
-Para vos no hay nunca nada que te alcance.</div>
<div class="MsoNormal">
-Una tele, una cama, esa cama.</div>
<div class="MsoNormal">
-Nuestra cama.</div>
<div class="MsoNormal">
-Vos.</div>
<div class="MsoNormal">
-Nosotros.</div>
<div class="MsoNormal">
Se va a buscar un libro.</div>
<div class="MsoNormal">
-Si algún día te permitieras ser un poquito más simple.</div>
<div class="MsoNormal">
-Si algún día te permitieras ser...</div>
<div class="MsoNormal">
Y punto.</div>
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-45341332420242967922012-09-03T11:29:00.000-07:002012-09-03T11:30:01.487-07:00La prima radioactiva<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3yrCCq7RH5-UYbGH__PT_BQMYRxX5iOOdymFsJZMT2r8mY3EDBeuWNW2jEvgU8lkk5JoEnu2tNFreFko-eLyml0LmMW2ojhyphenhyphenCg2Sp-QnUvpXsxaDZNs7cA7M0czO29omlloWV9kVM/s1600/desechos-radioactivos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3yrCCq7RH5-UYbGH__PT_BQMYRxX5iOOdymFsJZMT2r8mY3EDBeuWNW2jEvgU8lkk5JoEnu2tNFreFko-eLyml0LmMW2ojhyphenhyphenCg2Sp-QnUvpXsxaDZNs7cA7M0czO29omlloWV9kVM/s320/desechos-radioactivos.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Se fue a hacer el estudio con iodo y volvió llorando.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
-Nunca nos pasó algo así- le había dicho el médico, sudando –En
la semana date una vuelta y vemos cómo seguimos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
En la semana ella pasó, pero los exámenes seguían dándole
mal, aún cuando revisaban las cuentas. Fueron a ver a otros doctores y la
conclusión era siempre la misma: se habían pasado con la dosis, María Elena estaba
radioactiva y era un peligro para la sociedad que anduviera suelta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
La familia contrató un pool de abogados para manejar los
aspectos legales del caso: le iban a sacar hasta el último peso a la clínica, y
usarían la plata para terminar de pagar la hipoteca y arreglar la habitación
del fondo. Mientras tanto, el Doctor
Ramírez, médico de la familia, se encargaba de los cuidados de María Elena. Encerrada
en su pieza, tenía prohibido acercarse a más de 3 metros de los familiares
durante más de 15 minutos. Si sobrepasaba esta cifra, las consecuencias podían
ser devastadoras para el resto: cáncer, enfermedades en la piel, esterilidad…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Francisco, uno de los mellizos del vecino de enfrente que
estudiaba física en el Balseiro, reorientó su tesis cuando se enteró de la
noticia, y se volvió a Buenos Aires. Todos los días le sacaba sangre, envuelto
en un traje blanco con una escafandra en la cara. Se llevaba la muestra, y
volvía al día siguiente con unas planillas llenas de números y gráficos que
nadie de la familia entendía.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Francisco era el único que podía alcanzarle la comida a
María Elena. Por prescripción médica debía ser lo más frugal posible, así que
durante las primeras semanas después del tratamiento lo único que comió fue
gelatina de naranja. Después el médico fue aflojando, viendo que la dieta no
tenía nada que ver con el decaimiento del iodo radioactivo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Al mes de encierro llegó una asistente social. Venía a
averiguar por qué María Elena había dejado de ir al colegio. La madre, que
justo tenía un minutito antes de irse a Tribunales, intentó explicarle como
pudo lo extraño de la situación, de cómo el médico se excedió en la dosis de
iodo y ahora la chica había quedado radioactiva, y pidió las disculpas del caso
porque con todo lo de los abogados se le traspapeló presentar el certificado.
La asistente social hizo caso omiso a cualquier perdón: exigió que la nena
volviera a la escuela al día siguiente, o irían a buscarla con la policía.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Al otro día María Elena se sentía muy mal: le dolía un poco
la panza por la gelatina, y no había podido dormir en toda la noche culpa de la
luz verdosa que le salía de las fosas nasales. La madre decidió que había una
ley que la dejaba no mandarla a la escuela, así que le volvió a dar permiso de
faltar . A las dos horas cayó la asistente social, profundamente enrojecida, y
acompañada de un policía. El forcejeo entre María Elena y el oficial duró más
de 15 minutos, y el agente falleció a las 2 semanas, víctima de una leucemia
fulminante. En cuanto a la asistencia a clases, tuvo que suspenderse: en cuanto
María Elena puso un pie en la vereda, los árboles de toda la cuadra se
volvieron grises y murieron, y una extraña nieve como de ceniza blanca empezó a
caer desde las alturas. Francisco, desde su ventana en la vereda de enfrente, les
gritó que eso era un principio de invierno nuclear y que había que encerrar a
María Elena porque la situación, evidentemente, estaba empeorando. En efecto: le
hicieron nuevos estudios y descubrieron que, lejos de decaer, la sustancia
radioactiva que le habían inyectado estaba volviéndose cada vez más peligrosa.
Unos albañiles conocidos del padre revistieron de plomo las paredes de la habitación,
y Joaquín, el amigo puto de la madre, le diseñó, bajo la supervisión de Francisco,
un vestido de láminas de plomo para que pudiera volver a cenar con la familia. La
única que almorzaba con ella igual era la hermana, porque los padres, aunque
habían renunciado a los trabajos, se la pasaban en el centro con todo el tema
del juicio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Con el transcurso de las semanas Francisco descubrió que la
radioactividad ya no crecía, y determinó que, mientras no se sacara el traje que
le hizo Joaquín, María Elena podría volver al colegio. Coincidió justo con la
época de los exámenes integradores: María Elena desaprobó todo, y lloró
lágrimas de color flúor mientras la hermana la consolaba con murmullos de
aliento al otro lado de la puerta de la pieza.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
En diciembre se fue de viaje de egresados. Francisco le
había conseguido gratis el pasaje hasta Bariloche, y le había armado una
habitación muy cómoda y a salvo cerca del núcleo del reactor nuclear. El pasaje
de vuelta se lo compraron con parte de la plata de una indemnización que la
clínica nunca terminó de pagar. A pesar de las gastadas de sus compañeros y a
que no pudo besarse con nadie, la pasó muy lindo: no fue a ver los arrayanes,
pero pudo hacer culipatín en el Catedral y visitar la mayoría de los boliches. En
la fiesta de los láseres en Grisú fue la atracción principal: todos hacían cola
para ver las emanaciones rojas, verdes y azules que salían de las aberturas de
la escafandra. El dueño, entusiasmado, hasta le regaló algunas consumiciones.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
María Elena ahora está bien. Grande, ya. Después de rendir
las materias libres de la secundaria empezó el CBC de Ingeniería Nuclear en la
UBA, y en un par de años si Dios quiere se va a seguir al Balseiro. Francisco
se doctoró, y ahora espera poder dirigirla en su tesis cuando esté por
recibirse. El Doctor Ramírez se murió pero no por María Elena, él ya era
bastante mayor cuando ella empezó con este problema. La radioactividad,
mientras tanto, sigue intacta: los médicos y especialistas no entienden todavía
cómo el material no responde a las ecuaciones clásicas de decaimiento
radioactivo que uno estudia para rendir, por ejemplo, el final de Cálculo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Los padres, por su parte, todavía siguen en juicio.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-71777899494027996072012-08-28T13:25:00.001-07:002012-08-28T13:25:18.333-07:00Homeostasis<link href="file:///C:%5CUsers%5CAlumno%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> -Eso es vandalismo- le dijo él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Daniela había encontrado un diccionario de figuras retóricas en la
biblioteca pública, lo llevó a casa de Patricio y prometió incluso antes de
cruzar la puerta que no lo devolvería hasta no haberle dibujado un culo en cada
página.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-No es vandalismo, es homeostasis- le respondió ella -Manga de cretinos, ponerles
nombres tan raros a cosas que son tan lindas…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Patricio simulaba la preocupación y la condena, en realidad no las sentía. Daniela
iba siempre a la buhardilla con una excusa-objeto (pero de objeto igual material,
no de objeto igual objetivo, y este objetivo no de objetivo igual no-subjetivo,
sino de objetivo igual meta): pinzas de cangrejos muertos, alguna hoja con
forma adánica, hallazgos literarios... A Patricio no le molestaba porque
encajaba en su eslogan de <i>live to get fry</i>
(sic Daniela), un estado más elevado que el <i>“Live
And Let Die”</i> de los Guns y por leguas más entretenido que el<i> “vive y deja vivir”</i> de la burguesía
mediática. Porque la estrategia era ignorar a la realidad toda y atentar contra
ella con pequeñas obritas (unipersonales nomás, de uno o a lo sumo dos actos) que
la hirieran de muerte y la forzaran a arder en los infiernos por los siglos de
los siglos amén. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">En medio de ese ovillo casi sublingual (anotaciones varias: barajó la
opción del suicidio, dejó su trabajo en la fábrica, no tocó nunca más los
libros de física) fue que Daniela lo conoció. Un encuentro inicial extraño pero
productivo, de esos en los que se tienden redes inmediatas y al poco tiempo uno
o dos moscones que mascar, la araña refregándose las seis patas (las otras dos
son para caminar, no es cuestión de andar echado todo el día), los juegos al
ridículo, avasallándose mutuamente con lamidas de falsa erudición artística,
después ella y las sonatitas al piano hasta la venta del piano, un capítulo
triste y desafinado, más que nada por el piano. Luego siguen (en desorden,
conforme me voy acordando) el mapa de Europa-en-capas, los campeonatos de escupitajos
en la playa y los castillos de arena, la guerra de toritos, y a cada contacto,
cada encuentro, la hormiga acercando más las tenazas a la montaña de yerba,
escarbando despacio para observar luego el palito de yerba y tirar apenas de
él, sin llegar a removerlo del todo, un yenga gigante y asesino que se mantiene
erecto por esa ley interna que tiene la Naturaleza para equilibrar los gradientes
(ahí la auténtica homeostasis, Daniela, aunque para el <i>live to get fry</i> de los comienzos un gradiente no es más que un
vector de derivadas parciales). Y de repente, sin saber cómo, el yenga que se
desploma sobre ellos y la guerra de toritos interrumpida, y después de la
separación y la risa tropiezan con las migas de porlan de ese sándwich gigante
y todo mordido en el borde, y deslizarse por ahí y meterse en la cama y
explorar a hurtadillas los rincones que antes eran inaccesibles para cada
hormiga, la cueva del dragón echado panza abajo sobre los tesoros de los
enanos, el anillo de Alberich.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Escuchá, Pato. <i>"Es de oro el
silencio. La tarde es de cristales azules."</i>. Juan Ramón Jiménez. ¿No
es lindo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Sí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Está como ejemplo de sinestesia- se rió –Qué palabra chistosa, “sinestesia”...
Suena como anestesia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Ella se quedó mirando el libro. Patricio sabía que en realidad no estaba
ahí, la boca entreabierta, la espuma de la saliva asomándosele por la comisura
de los labios, toda ella era sinónimo de extravío, como si ese dragón remontara
vuelo para volver a arruinar el yenga y escapara a su tierra en el norte más
tarde, tragándose estrellas y nubes. Patricio había descubierto, también, que
en esos instantes de vahído era cuando ella era más hermosa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Vamos a tomar mate al balcón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Está feo, mirá esas nubes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Dale, vamos. Trae tu labor homeostática si querés. Y los bizcochitos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Daniela cerró el libro con un bufido. La serpiente de crayón rojo asomó la
lengua por el borde, atrapada sin aviso, y Patricio la vio agonizar en la mano
hacendosa de Daniela antes de perderla de vista y dedicarse a correr la hoja de
la ventana. <i>“Live to get fry”</i>, pensó,
el viento frío del mar dibujándole extraños contornos de pelo negro en la cara
(encima la barba y estos granitos de arena pegados en los ojos, qué desilusión),
sí, algo de razón Daniela había tenido, rana de alambre, matrioska maldita
(otra vez las capas, cebolla, matrioska, Europa, ¿qué más?). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Patricio vivía sólo para freírse, cada latido calentaba más el aceite, y
aunque Daniela era como calentarlo con el fuego al mínimo todo era lo mismo, tarde
o temprano el aceite estaría listo, y él (que ya no es más él, es una milanesa
de pechuga) va a caer en el aceite y empezará a retorcerse, y todos se quemarán
con las salpicaduras incandescentes (porque es una milanesa de pechuga
congelada), pero será un dolor efímero y transparente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">La miró adivinando unas cuatro mil quinientas veces que la amaba, aunque
todo era muy raro (Daniela dejó los bizcochos en la mesa del balcón y continuó
trabajando en la homeostasis, parada, apoyando el libro en la balaustrada de
fierro y mordiéndose la lengua por el borde derecho de los labios), aunque
ambos eran raros, historias tan jodidas y aún así cagársele de la risa a la
vida, viviéndolo al tío hasta terminar la novela (pero tío Zaca sabe bien, él
sí), y algunas veces juntos con la gorra en el piso, y él la guitarra y ella
cantando, vocecita de coral, capullito de amapola, opio para hacer el té. En
fin.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Le pasó un mate y le preguntó (sólo para jugar) si los faros no le daban
miedo. Daniela dejó la homeostasis (“al fin y al cabo hay tiempo, no pienso
devolverlo”, etcétera) y mientras hacía latir la yerba en la media calabaza le
respondía que no había por qué temer, que los faros eran los restos luminosos
de antiguos adoradores del falo (Patricio acotó que “faro” venía del chino) que
sembraban tamariscos como una reminiscencia vegetal de lo que las enciclopedias
y los ginecólogos llaman vello púbico. Patricio se rió, tomándola por la
cintura y besándola, y ella le dijo que “vello púbico” sonaba a agradecimiento
de niño actor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-<i>Gashia, vello púbico</i>- ronroneó,
frunciendo la cara para imitar a un nene.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-No te distraigas- ordenó Patricio -¿En serio creés que los faros son los restos
de viejos monumentos a la masculinidad?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Ciertamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Entonces las mujeres deberían rebelarse- propuso -Quién te dice. A lo
mejor vivamos para ver el amanecer de los Faros-Teta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-O de los Faros-Concha.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Sos una guaranga.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Te quiero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Se quedaron en silencio, abrazados, mirando con la misma distinta
curiosidad el faro. Daniela pensaba todavía en su teoría del faro-falo: quizá
tuviera razón, involuntariamente podía estar asociado a la virilidad masculina,
la luz del faro-falo penetrando las fauces de Calipso son una explicación más
que sagaz para la espuma, ¿no?, y el sabor salado del océano. Patricio pensaba
otras cosas, miraba la cinta azul que subía en espiral desde la base hasta la
cúspide, la cinta blanca paralela a ella, y casi sin querer se le vinieron a la
mente Papá Noel y esas películas yanquis sobre la Navidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Parecen caramelos- dijo, rompiendo un silencio de yerba –Como los que
comen en el norte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Invasiones inglesas- suspiró Daniela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-Sí, perdón, pero es inevitable la referencia…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">-No, tonto. El mate. Parece las invasiones inglesas: puros palos y agua
caliente.<o:p></o:p></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-44363826790849786992012-08-23T05:58:00.001-07:002012-08-23T05:58:47.764-07:00Resumen de astronomía<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrbBUuaHL8-zgx1EvxznmAqCZqDiY2JuaoRLgcNi3awPs_eO_XNwVmh7Fp4oXawMQgAYwQJB6xaV-oI3SjRThMWuuPMOTUvLrbBqqIQi_Yxo5_DZFucv5b2QlIOS8ojtpKt1ua6OpD/s1600/nubesequatoriales1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrbBUuaHL8-zgx1EvxznmAqCZqDiY2JuaoRLgcNi3awPs_eO_XNwVmh7Fp4oXawMQgAYwQJB6xaV-oI3SjRThMWuuPMOTUvLrbBqqIQi_Yxo5_DZFucv5b2QlIOS8ojtpKt1ua6OpD/s320/nubesequatoriales1.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay que imaginarse un punto milimétrico, casi sin volumen, un punto nada
más en el que está concentrada toda la energía y la materia: la singularidad.
De repente ese punto estalla, lo singular se vuelve plural, la materia y la
energía se disipan y empujan los bordes de la nada, una nada que retrocede
espantada, levantándose la falda para no pisársela, y el Universo nace tan
bonito, cubierto de sangre, sin cordón umbilical ni placenta, un Universo que
crece y que en su adolescencia es cuando Hera le vierte la leche del cielo, y
luego Febo asoma ya sus rayos e ilumina la tierra plana como una alfombra, y el
domingo Dios se acuesta a dormir porque salió el sábado y se agarró un pedo
macuco y cuando se levanta descubre la arcilla comiéndose sus frutas favoritas
(pero fue mi costilla, Señor, y la costilla culpará a la serpiente), y chau del
Edén, traidores, que yo seré Dios y omnipotente y todo lo que quieran pero
minga que les convido de lo mío, y entonces Adán le corre la hoja de parra a
Eva para hacerle algunos hijitos, y los hijitos cometen incesto y corren más
hojas de parra y se expanden (como insectos-hombre, viles criaturas monocéfalas
y bípedas y multiorgiásticas) por África y demás terruños, matando animales
para comérselos, y del australopithecus hasta Colón se llega en dos patadas si
tomás por Juan B. Justo, para que Colón se cuelgue finalmente de los cuatro
bordes de la Tierra y la ate ahí cerca de la Antártida y armarse entonces esa suerte
de esfera por cuya posesión los norteamericanos sienten un especial interés, y
empiezan a emitirse billetes verdes y a hincharse vientres y a subir el humo
hasta taparlo a Febo (que ya no asoma sus rayos, que ya no ilumina más el
histórico convento, pobre). Entonces pasa otro rato y el anciano deja de
crecer, se detiene, siente una especie de revolución intestinal que lo hace
retorcerse, <i>crunch</i>, <i>crunch</i>, la automasticación natural de
todo proceso gravitatorio, la densidad de masa del nene supera la densidad
crítica (inevitable referencia erudita), y es la clara señal del también
inevitable retorno a la singularidad, al punto incandescente, a repetir la
explosión y volver a nacer, crecer, alimentarse, reproducirse, morir, nacer,
morir, nacer, Nasser, nacer, y en cada nacimiento el niño es otro niño nuevo,
con otras bacterias habitando su vientre, otro color de piel, otros ojos, otra
boca…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Daniela me escucha con la boca abierta. Yo podría profundizar en fórmulas
pero no quiero (tengo el título, si no está colgado es porque no es cuestión de
andar haciendo alarde). ¿Cómo adivinaría que las cosas se deforman, se
quiebran, se mezclan, forman una sola pasta y luego se derriten en unas gotas
tan finas, dulces gotitas como de lluvia pero más pequeñas y negras, y luego
condensan, y todo a repetirse otra vez?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Si eso es la ciencia, algo de poética tiene.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-No, la ciencia es espantosa- le respondo, porque no me ha entendido, no,
aunque sí.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Me gusta cuando me explicás las cosas. Eso de la astronomía y de la
comezón en los pies es lo que más me gusta que me expliques…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me arranca los ojos de encima (siempre siento que me los arranca, siento
una sensación a arrastrar de uñas, una trilladora haciendo círculos rojos en mi
espalda), se mete el dedo índice en el pie y empieza a rascarse frenéticamente,
pero perdida otra vez en su mente, en esa cabecita…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-En Titán (una luna de Saturno) hay océanos de metano líquido, que es como
si fuera petróleo, y hay nubes y todo allá, y algunas sondas espaciales vieron
llover metano sobre Titán. Ahora dicen que cuando pasa el tiempo el metano se
mete en el suelo y deja unos restos sucios en la superficie.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nos quedamos callados. Me pareció todo un gesto no haberle dicho que algunas
veces yo también fui Titán.<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-50191392722220634752012-08-19T22:53:00.000-07:002012-09-02T09:26:29.450-07:00Mensaje de texto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_2_nxlA2Tf9Bcisar9qqtO47N15Hrh8XIbneLZ62KOhCsP6qh0ynkXvw7VMpy8DYvyuEDWyPxaWfHNBl9E1H5RYBtfmS15b_ZgXzxywqXddL2vJRBVwfvYsr4tUb_cS7j_Mh84mM-/s1600/4fad14debdaaf.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_2_nxlA2Tf9Bcisar9qqtO47N15Hrh8XIbneLZ62KOhCsP6qh0ynkXvw7VMpy8DYvyuEDWyPxaWfHNBl9E1H5RYBtfmS15b_ZgXzxywqXddL2vJRBVwfvYsr4tUb_cS7j_Mh84mM-/s320/4fad14debdaaf.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
El tipo está leyendo y le llega un mensaje.<br />
<br />
Número desconocido dice:<br />
<i>"No me podés dejar así, cómo entendiste eso?".</i><br />
<br />
Él, que se cree re vivo, hace lo que hace siempre que le llega un mensaje de alguien equivocado: contesta una gansada.<br />
<br />
J. I. O. dice:<br />
<i>"Te equivocaste de número, amigo o amiga. El entendimiento es banal: a veces dejar a alguien es recurrir a excusas. Suerte con eso!".</i><br />
<br />
Sigue leyendo el libro. Al rato recibe la respuesta:<br />
<br />
Número desconocido dice:<br />
<i>"Andá a la puta que te parió. Saludos, el chef del matambre".</i><br />
<i><br /></i>
Él se divierte porque lo mandaron a cagar, y cree que terminó la historia. Después se da cuenta de que el mensaje no era equivocado, que el que escribió había sido Manuel, y que la confusión era toda su culpa, por adelantar como el orto un detalle de la novela.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Escrito gracias a la involuntaria colaboración<br />
de <a href="https://twitter.com/manuel_corrales">Manuel Corrales</a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-18830846020744546192012-08-18T12:08:00.000-07:002012-08-18T12:08:49.399-07:00Sal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqkWujCH64oj-g46PAgdaIOngb4HoQVTjPoxJ3ezJU6zuCd9jvfrWxNIUyQa5pxlWIAve1AR3Vz-wYy85xCdm5obr__oqzVi6cWI_9KXtTN938Sbxena3si-o-SgNdhDhmF_Yj1eGa/s1600/cer-argentina-spa-sal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqkWujCH64oj-g46PAgdaIOngb4HoQVTjPoxJ3ezJU6zuCd9jvfrWxNIUyQa5pxlWIAve1AR3Vz-wYy85xCdm5obr__oqzVi6cWI_9KXtTN938Sbxena3si-o-SgNdhDhmF_Yj1eGa/s200/cer-argentina-spa-sal.jpg" width="196" /></a></div>
<br />
son<br />
treinta lugares<br />
<div>
y en los dos pies</div>
<div>
veinte centímetros</div>
<div>
de<br />
sal.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-11283884004295057542012-08-06T11:26:00.001-07:002012-08-07T17:20:30.359-07:00Lo que soñé en una siesta de 2 horas que dormí antes de ir a dar clases<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikvrCLwrJ_kIZKaoj2lJ2MmTWbRX-Y3j6Rn-o-gmJKdNmhSQVxt4Pc484m8gJtkO5uPI9MT-PBBvBiS2bcubT89EFTg0jeycicj3lSQd8a5d3sP5SqDVplapQmtY6qGzC9Oat-UIT3/s1600/Carmen-Barbieri2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikvrCLwrJ_kIZKaoj2lJ2MmTWbRX-Y3j6Rn-o-gmJKdNmhSQVxt4Pc484m8gJtkO5uPI9MT-PBBvBiS2bcubT89EFTg0jeycicj3lSQd8a5d3sP5SqDVplapQmtY6qGzC9Oat-UIT3/s320/Carmen-Barbieri2.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Acabo de soñar que agarraba a piñas con Juliana Gattas (la cantante de Miranda) y con Carmen Barbieri. Yo tenía un pedacito de madera con forma de media mandíbula que era como una de las 7 partes en las que había sido dividido el Anillo Único, y no podía permitir que me lo sacaran. Ellas también lo tenían, por eso si se tiraban al agua podían respirar, y Carmen me lo decía con una malicia terrible, y hablándome con un tono de voz lleno de odio.<br />
La ciudad era otra, un lugar chico, turístico, lleno de mercados, las casas eran negocios y kioscos y panaderías y confiterías muy caras. Yo quería comprar cosas pero casi no tenía plata. Había canales a los bordes de las calles, y la ciudad entera flotaba en el mar, abandonada.<br />
La noche anterior había hilos blancos en la calle que actuaban como alarmas láser, las había puesto Joffrey (el pendejo que es Rey en <i>"Game of Thrones"</i>, en mi sueño devenido en guardián de segundo orden) para detectar la presencia de los que no conocían el santo y seña. Yo había caído en esas redes pero le hice creer cualquiera cuando me agarraron y zafé, aunque después me enganché de nuevo y me tuve que esconder en una casa en la que apenas entraba yo de pie. Había un agujero en el piso, y por ese agujero apareció la cabeza verde y redonda de Gollum diciéndome que le diera el Anillo, y yo lo pisaba con todas mis fuerzas para reventarle la cabeza pero no podía matarlo porque la cabeza era como una pelota de goma. Después se fue y apareció Carmen Barbieri, pero antes tuve como un minisueño en el que me explicaban cómo se había dividido el Anillo Único en 7 partes y que ella le había dado un pedacito a Federico Bal, que se lo había comido y por eso podía respirar bajo el agua.<br />
Cuando mamá me vino a despertar para que vaya a dar clases yo estaba parado en una maceta con Carmen y Juliana viniéndoseme encima para sacarme el pedacito de Anillo, y yo las espantaba con las manos al mismo tiempo que pensaba cómo hacer para comerme un pedazo de madera con forma de mandíbula.<br />
<br />
PS: Estaba Cristian en el sueño, y se había comido la mitad de las medialunas que yo había comprado en una de las confiterías caras de la ciudad que flota en el mar.<br />
PS2: Yo tenía que hacerle una entrevista a una aguaviva parlante, pero se caía adentro de una cosa que la trituraba toda y no llegaba ni siquiera a hacerle la primera pregunta. En el sueño la muerte de la aguaviva me resultaba divertida.<br />
PS3: Había una familia usurpando mi familia (sí), y mis viejos habían adoptado a la mina de la otra familia como una amiga más, pero yo sabía que era mala y le tiraba un palo en un momento mientras hablaba, onda "quiénes serán algunas para decir esto o aquello", y ella me agarraba de los hombros y me sacudía llorando pero yo sabía que era mentira y la echaba igual. Y mis viejos lloraban porque yo era cruel. Entonces me iba de la casa de noche, y ahí viene todo lo de Joffrey y los hilos blancos.<br />
PS4: Estoy seguro de que ya he tenido este sueño. Con otros personajes y sin palizas y eso. Pero en esa ciudad yo otra vez estuve.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-28796129872680318112012-07-31T19:31:00.002-07:002012-08-01T09:37:11.914-07:003 formas de un sueño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqG9F1P3Cg8hLHIng3_6x_GcMUbfN-OlKX3OalWT-fizHVPSveCZPVLCW-V5H8fA1ENbw1FKfsfb5O29ycp5shwUBmIZdzk50KlkxAbMLgC4LA8CvWQy3dp8Iwvrm_JyBDP7ZPKo1TTLXu/s1600/sue%25C3%25B1os2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqG9F1P3Cg8hLHIng3_6x_GcMUbfN-OlKX3OalWT-fizHVPSveCZPVLCW-V5H8fA1ENbw1FKfsfb5O29ycp5shwUBmIZdzk50KlkxAbMLgC4LA8CvWQy3dp8Iwvrm_JyBDP7ZPKo1TTLXu/s320/sue%25C3%25B1os2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
A veces cuando viajo sueño. A veces cuando sueño viajo.<br />
<br />
1<br />
Duermo, pero no hay nadie al otro costado. El pasillo está vacío. Al otro lado están las filas de asientos que están vacíos.<br />
Al despertar veo que hay un señor que tiene apoyados los pies en los bordes de la ventanilla, pelado, y que me mira.<br />
<br />
2<br />
Agustina vino a casa con un juguete nuevo, dos pedacitos de metal parecidos a las tapas de atrás de los portaminas. Pedro toma uno y lo sopla, y sale un sonido de chelos. Yo intento soplar también. También hay chelos. Pedro toca una canción con una pericia que aterra. La madre de Agustina y mamá lo miran sin poder creerlo. Yo intento tocar también, pero no sale la melodía que pienso, solamente salen acompañamientos para la canción de Pedro.<br />
Al despertar resulta que la canción <a href="http://www.youtube.com/watch?v=-GIiLomhM0Y&feature=results_video&playnext=1&list=PL6FEC0DF84B5D2DA5">está tocada con chelos</a>, y que la estoy escuchando en el celular.<br />
<br />
3<br />
Estoy llegando a la terminal. Ya es de noche y está lloviznando. En realidad no es de noche del todo, es esa hora rara que no es ni atardecer ni noche, cuando se prenden las luces del alumbrado público. El micro dobla en la esquina, pero la terminal es otra. Hay una mujer con un vestido rojo que se vuela con el viento, y está parada al lado de un cartel de Coca Cola.<br />
Al despertar todavía estoy en la ruta, y hay un sol radiante.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-4929842625354550202012-07-28T00:54:00.001-07:002012-07-31T19:41:57.054-07:00Las edades y las -edades<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj20fJG_vK_xZsF4Ki0TlY3DbvYxbuCkpTtlMIa9JqxaKi_3oNuhIajZ06Z6Pyw9-aYydGOs-N2vgvjwBQ3jqRP7yCF9hwwtooUY0IeGCrpv0t-MBDhq63yXt78F8mY8GUF-N-l1LtCQ-w/s1600/copa_de_vino_tinto-9505.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj20fJG_vK_xZsF4Ki0TlY3DbvYxbuCkpTtlMIa9JqxaKi_3oNuhIajZ06Z6Pyw9-aYydGOs-N2vgvjwBQ3jqRP7yCF9hwwtooUY0IeGCrpv0t-MBDhq63yXt78F8mY8GUF-N-l1LtCQ-w/s320/copa_de_vino_tinto-9505.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>A la maranfia más maranfiuda, <a href="http://lalocacirculo.blogspot.com.ar/">la Mari</a></i>
</div>
<br />
<span style="background-color: white;">La cena era una inminente mentira. Era... ruido.</span><br />
Nacho miraba las mandíbulas que iban y venían y trataba de empujarles sonrisas.<br />
Celia revisaba todo cada vez que iba hasta la cocina: cubiertos, manteles, los canapés, el vino, la carne, ahora el postre, antes la ensalada, un tecito digestivo.<br />
La cena y<br />
las obviedades<br />
las nimiedades<br />
las solemnidades<br />
las veleidades<br />
las calamidades---<br />
<span style="background-color: white;">Un catálogo, sí.</span><br />
La sobreactuación como parte trascendental de la vida cotidiana y como argumento central en la construcción de cualquier relato. Anotate eso, y anotate esto también: si repetís noventa veces lo que sos, entonces no lo sos. Uno es lo que no repite, lo que no cuenta, lo que no se anima a decir.
<br />
"Yo esto, yo aquello, también soy lo de más allá". Patrañas. Sos lo que no querés, y no sos lo que los otros ven, pero tirarlo encima de la mesa y desparramarlo un sábado a la noche entre panes y grisines no valía la pena. Menos que menos con lo que había trabajado Celia.<br />
Antes de que pusieran la mesa Nacho ya estaba borracho. Había tomado con Celia, mientras cocinaban, pero a Celia se le daba mejor con los vinos, a Nacho lo volteaban. Aparte no le ponía hielo. Disimuló durante toda la noche las cristalizaciones aéreas, los temblores y los catarros de la borrachera, y trató de ser todo lo gracioso que podía, aunque estaba angustiadísimo.<br />
A la hora de las salsas la cosa siempre empeora un poco más, porque arrancaron con los consejos.<br />
"Vos deberías hacer esto en lugar de aquello, deberías bla bla".<br />
Nacho decía todo que sí, pero se ahogó de risa cuando, mientras terminaba un vaso de un Merlot re caro que había llevado una compañera de Celia de la facultad, se acordó de la frase de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=PpmMQQohkq0">Moria</a>.<br />
<i>"No me vengas a dar lecciones de moral y no me vengas a decir que soy una irrespetuosa, á-tre-vi-da"</i>.<br />
-En serio te lo digo. Te va a hacer bien.<br />
La conversación seguía, pero en su cabeza retumbaba <i>qué me venís a dar lecciones de moral acá, por favor, haciéndote qué, la apóstol de qué, de la buena ética, dejate de joder</i>.<br />
-¿De qué te reís?<br />
Se le chorreaba Merlot por las comisuras de los labios. Era un papelón, verdaderamente.<br />
Respiró y se repuso.<br />
-Nada, tenés razón. Disculpame.<br />
-Todo bien. Yo sé que no estás en tu mejor momento...<br />
<i>(...) Te dije que no estabas en tu mejor momento (...) </i><br />
Mucho ya.<br />
Las bondades.<br />
Las utilidades.<br />
Las repulsividades.<br />
<i>Y no metas a tu abuela muerta que no tiene nada de que ver.</i><br />
<i>No seas subestimativa de la gente.</i><br />
¿Las cenas siempre son tan largas?<br />
En la punta de la mesa Arturo y Franco discutieron toda la noche de política, pero la conversación era absolutamente irresponsable y era inútil intervenir. El único en su sano juicio era Matías, sentado en un rincón con Marisa, los dos conversaban de sus doctorados y molestaban al nene de Mariano.<br />
Clara y César fueron los últimos en irse. A las 3:30. 5 horitas de capricho.<br />
Nacho les cerró la puerta a sus espaldas después de excusarse de que no iba a poder acompañarlos hasta abajo porque le dolía muchísimo la cintura. Tan pronto hubo puesto el pasador, apoyó la espalda y se dejó arrastrar hasta quedar sentado en el piso.<br />
-Conjeturan, todo el tiempo conjeturan- murmuró, hundiendo la cabeza entre las rodillas y agarrándose de los pelos.<br />
Celia no le daba pelota, fumaba echada en el sillón con los ojos cerrados.<br />
-Todo lo que hay para ordenar- silbó, rodeada como de vapores oraculares.<br />
-¿Viste que Mati es un genio?<br />
-Sí, y Mari también, pero por favor callate un ratito que necesito fumar sin ellos.<br />
Las voces estaban arriba de la mesa todavía, desparramadas entre las servilletas.<br />
-No juntaron una mierda, la puta que los parió.<br />
-Si querés te ayudo.<br />
-No, yo me arreglo. Vos dame un segundo nomás. Me dejaron exhausta.<br />
Nacho agarró un vaso con algo negro que había en la mesa del teléfono y se lo empinó. Hubiera apostado que era Hesperidina, pero era Coca Zero. Celia se levantó y sacó las cosas de arriba del mantel.<br />
-Las manchas de te, de vino, tener que levantar todo esto y encima lavar, ¿a vos te parece que lo merezco, Nacho? Decíme, ¿yo realmente me lo merezco?<br />
Se apoyó en la balaustrada del balcón. Salió a respirar para no ahorcarse.<br />
<i>Un avión. Dos aviones. Tres aviones. </i><br />
-Todavía los escuchás, ¿no?<br />
-No los soporto.<br />
<i style="background-color: white;">Cuatro aviones. Cinco aviones.</i><br />
Abajo frenó un Renault 19 de golpe. Dejó marcas en la calle y todo. Casi se choca con un auto que no me sé la marca.<br />
<i>Seis aviones. Siete aviones.</i>
<br />
-Todas las bandas de cumbia son la misma banda de cumbia.<br />
<i>¿Siete u ocho aviones? Me perdí. Vamos de vuelta.</i><br />
-Son un Kapeluz de quinto grado. Son de manual. Badulaques. Daguerrotipistas- escupió Nacho, mientras juntaba los vasos.<br />
-Cuando hablás difícil me dan ganas de escupirte.<br />
Nacho amontonó las cosas en la batea y se puso a lavar. Apenas podía moverse del pedo que tenía. Celia barruntaba desde el balcón. Sacudía el mantel arriba de las cabezas de los transeúntes que se apiñaban en la vereda, abrumados por el escándalo que hacían el chofer del Renault 19 y la conductora del auto que no me sé la marca.<br />
Las necedades.<br />
Las vulgaridades.<br />
-Juro que no voy a aguantar otra cena de estas.<br />
Fue Celia.<br />
-¡Cállense, forros del orto!- gritó, y les vació un vaso que había en una maceta.<br />
Abajo la gente buscaba indignada el origen del alarido, pero también del chorro de cerveza.<br />
-Tengo tanto sueño.<br />
Nacho se miró las manos llenas de espuma.<br />
-Me voy a brotar.<br />
-No te pongas como ellos, por favor te lo pido- bramó Celia.<br />
-Te quiero, hermanita.<br />
Se largó a llorar.<br />
-Ay, estás re en pedo. Vení, boludo, dame un abrazo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-24869522905085732262012-07-26T19:37:00.000-07:002012-07-26T19:38:25.990-07:00entre ellas, su propia historia.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3u8tJYEZYnzlBFwMKkDDRmWaXyaM1KdQ9Y_8hhPCY0ba4pOl7BRPx478rwZ6O_P5wC_Kbx9lY58Hl7kuHhBvu0cpxTNuW-IEwyx-dwJ7_-zMrErKbr4CyOEFObqyx-gFnc_Xi-ixEShp5/s1600/huella_adica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3u8tJYEZYnzlBFwMKkDDRmWaXyaM1KdQ9Y_8hhPCY0ba4pOl7BRPx478rwZ6O_P5wC_Kbx9lY58Hl7kuHhBvu0cpxTNuW-IEwyx-dwJ7_-zMrErKbr4CyOEFObqyx-gFnc_Xi-ixEShp5/s200/huella_adica.jpg" width="133" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: white;">Un pueblo en el que como la gente no podía quedarse sentada a ver las obras de teatro, sus actores decidieron hacerlas caminando.</span><br />
Entonces<br />
las obras empezaban en un escenario<br />
pero se diseminaban por todo el pueblo,<br />
se dispersaban,<br />
y cada actor era una obra por sí sola<br />
y cada espectador debía seguirla<br />
y cada actor era su propia obra y su propio escenario<br />
y cada espectador era a la vez<br />
protagonista <span style="background-color: white;">y dramaturgo.</span><br />
Todos tejen y destejen <a href="http://algodonesdepiel.blogspot.com.ar/2012/07/entre-ellas-su-propia-historia.html">cosas,</a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-44427957344983049512012-07-24T20:56:00.002-07:002012-07-31T19:54:15.922-07:00Adivinanza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-WlrVeXiud1E/TfXMuFMDZ_I/AAAAAAAAPC4/6agqFivh3dw/s640/v-de-Vendetta-mascara-Guy-Fawkes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://2.bp.blogspot.com/-WlrVeXiud1E/TfXMuFMDZ_I/AAAAAAAAPC4/6agqFivh3dw/s200/v-de-Vendetta-mascara-Guy-Fawkes.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: white;">Si la V es de venganza,</span><br />
Y la venganza es un plato que se sirve frío,<br />
Y además la venganza es dulce,<br />
y la venganza nunca es buena porque mata el alma y la envenena<br />
pero la venganza será terrible<br />
¿Qué carajo es la venganza?Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-85646052318933896262012-07-22T22:44:00.001-07:002012-07-31T20:12:30.668-07:00Diálogo Infernal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjvtAgLlOhxALJ-4gFYZT0A7aSH4U1CDqomZpV3drPVTyLeHasWnqaLnKUwl5JRE4GCiKd-Erv3ztr3RxoyMhguP1b6zWZ0wkb_H4hvpP-zcKB1vtK96J92dGEZylfmcU3S92pE68Q/s1600/800px-(8)_Flaxman_Ilias_Kupferstich_1795,_Zeichnung_1793,_185_x_251_mm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjvtAgLlOhxALJ-4gFYZT0A7aSH4U1CDqomZpV3drPVTyLeHasWnqaLnKUwl5JRE4GCiKd-Erv3ztr3RxoyMhguP1b6zWZ0wkb_H4hvpP-zcKB1vtK96J92dGEZylfmcU3S92pE68Q/s320/800px-(8)_Flaxman_Ilias_Kupferstich_1795,_Zeichnung_1793,_185_x_251_mm.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="background-color: white;">Un día me morí por un motivo X que no viene al caso nombrar, y en los tribunales celestiales se determinó que debía ir al Infierno por otro motivo Y incluso más grave que X y del que tampoco vale la pena hablar.</span><br />
<span style="background-color: white;">Al llegar a los hornos, Hades determinó, implacablemente, que el castigo que me correspondía era pasar la Eternidad atado con serpientes </span><span style="background-color: white;">de pies y de manos</span><span style="background-color: white;"> a una columna. </span><br />
En el lugar del castigo estaban los gigantes <a href="http://elmestizo.wetpaint.com/page/LOS+ALOADAS">Oto y Efíaltes</a>, condenados a una pena equivalente. Charlaban lo más campantes, sin embargo, acerca de la crisis económica internacional y los recortes presupuestarios en Grecia.<br />
-¿Por qué no lloran?- les pregunté -¿No les dan asco las víboras y todo esto?<br />
Se miraron, me miraron y me dijeron:<br />
-A la larga uno se acostumbra.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-45375537195608261352012-07-09T08:52:00.000-07:002012-07-31T20:16:49.705-07:00Instrucciones para pedirle un deseo a un panadero<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5wIz3WzJD16nhsB1VULRTzjfMpPq1eWoufZRAicIrj09QzFsYaaCMX8nEGkXFtRCPygcNGeaAaBDMh604jOE1u-3H9Lc6F1q8y7VckAaxDT88HaCFi9_VbvabOCkEpnQRaoHfOEHv/s1600/20110511092411-panadero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5wIz3WzJD16nhsB1VULRTzjfMpPq1eWoufZRAicIrj09QzFsYaaCMX8nEGkXFtRCPygcNGeaAaBDMh604jOE1u-3H9Lc6F1q8y7VckAaxDT88HaCFi9_VbvabOCkEpnQRaoHfOEHv/s320/20110511092411-panadero.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white;">-Buenas tardes (o buenos días).</span></div>
<div class="MsoNormal">
-Buenas tardes (o buenos días), ¿qué va a llevar?</div>
<div class="MsoNormal">
-Paz en el mundo / Un unicornio / Aprobar el parcial de
Cálculo / Que Fulanita me de pelota.</div>
<div class="MsoNormal">
El panadero revuelve entre los miñones y te llena una
bolsita de nylon.</div>
<div class="MsoNormal">
-¿Ahí está bien o le agrego alguno más?</div>
<div class="MsoNormal">
-No, está bien así.</div>
<div class="MsoNormal">
-¿Algo más va a llevar?</div>
<div class="MsoNormal">
-No, nada más.</div>
<div class="MsoNormal">
-Bien, 6 con 50 sería.</div>
<div class="MsoNormal">
Pagás y te vas.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-28652173654700324132012-07-07T12:10:00.000-07:002012-07-09T08:53:32.128-07:00Abstract para una escena teatral<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-OzMtvbC01gQ/T8DclB8ziSI/AAAAAAAAauc/F9tyNaTV9NM/s1600/FightClub_070Pyxurz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="208" src="http://4.bp.blogspot.com/-OzMtvbC01gQ/T8DclB8ziSI/AAAAAAAAauc/F9tyNaTV9NM/s320/FightClub_070Pyxurz.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;">Pareja homosexual. Él es príncipe, hijo de la Reina del
Hielo. Su novio es sirviente en el palacio. La Reina del Hielo es Helena Bonham Cárter, y tiene poderes
mágicos, puede tirar hielo con las puntas de los dedos. Él todavía no tiene ese
poder, pero puede tirar aire con las puntas de los dedos también.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
Viven en un palacio de hielo. La Reina se sienta en un trono de hielo. Se niega a que ambos
estén juntos, pero ellos se ven en secreto. Hacen el amor en el lavadero del palacio, pero
se olvidan siempre la puerta abierta, y todo el tiempo entra y sale gente.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuando la Reina se entera lo destierra a su hijo, no al
esclavo. Hay un combate feroz entre los dos porque él no se quiere ir, <span style="background-color: white;">cerca de un lago negro,</span><span style="background-color: white;"> pero ella lo
derrota. Cuando lo está llevando a los calabozos suena el teléfono, te despertás y ves que te llama
Andrés.</span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-31020314135620148492012-07-02T06:20:00.004-07:002012-07-09T08:53:45.775-07:00Esa mujer (otra versión)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglkqaGPIn-ntkZidR9OqNegLk1Vp3XKEXBBiD9U4JKKLQ614zva0hXLNPpT5K-64BgPW_6iEuUor7BDgfj79G5EiNxxFEtyxLbG2_6oxdYUeYgTq_Lc3bkRwSH1gqG1oAG2lqIlP1cQhA/s1600/evape5b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglkqaGPIn-ntkZidR9OqNegLk1Vp3XKEXBBiD9U4JKKLQ614zva0hXLNPpT5K-64BgPW_6iEuUor7BDgfj79G5EiNxxFEtyxLbG2_6oxdYUeYgTq_Lc3bkRwSH1gqG1oAG2lqIlP1cQhA/s320/evape5b.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 99.25pt; text-align: right;">
<i><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">“Yo le pido a Dios que no le permita a esos insensatos
levantar la mano contra Perón. Porque guay de ese día. Ese día, Mi General, yo
saldré con los trabajadores del Pueblo, yo saldré con los Descamisados de la Patria,
muerta o viva, para no dejar en pie ni un ladrillo que no sea peronista”.<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 99.25pt; text-align: right;">
<span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><b>Eva Perón,
discurso del 1ero de mayo de 1952.</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Existe una leyenda urbana que inventé yo y que todavía no tuve oportunidad de convertir en urbana y ni siquiera en leyenda pero que estoy en eso que narra que Evita está muerta pero que en realidad no está en ese panteón re paquete de la Recoleta que dice "Familia Duarte" con unas letras muy de panteón paquete de la Recoleta sino que deambulando por las calles de Buenos Aires en un estado zombie consecuencia de su encendido discurso del día del trabajador.<br />
Una maldición, pobrecita: ante la proverbial falta de simios en la Argentina, se alimenta de gatitos para mantenerse con vida, y está condenada a caminar la Capital con un martillo, derrumbando a toda hora cualquier casa habitada por algún antiperonista.<br />
¡Le mandamos un besote a Evita y le deseamos mucha pero mucha suerte!<br />
Ahora vamos a la pausa, señor Director.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08140307379862608023noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5635364845633955732.post-39589505051365739812012-06-27T21:14:00.000-07:002012-09-16T18:07:31.390-07:00La plaza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCEXzNc1MFgZkPhaTQ-EagA7c6wbElVUhEbxLBxLlYwf6uHkNR_a5v99uW6qhv67D1AEznOWzPBFL8mCLAohRg8Vxt5vNLISlnFD9NPe_hHhVQRrxMwL3oWqhxnBU45tgNJnnyu12nRAw/s1600/zombies_2009.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCEXzNc1MFgZkPhaTQ-EagA7c6wbElVUhEbxLBxLlYwf6uHkNR_a5v99uW6qhv67D1AEznOWzPBFL8mCLAohRg8Vxt5vNLISlnFD9NPe_hHhVQRrxMwL3oWqhxnBU45tgNJnnyu12nRAw/s320/zombies_2009.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="background-color: white;">“Esta cicatriz de mierda”, pensó.</span><br />
<span style="background-color: white;">Apretó con fuerza el algodón en la polvera, revolvió para
recoger la mayor cantidad posible de base y se dio unos golpecitos en el cuello. Revisó
mirándose en el espejo: había una sombra, todavía, una manchita, pero estaba un
poco mejor, ya no se notaba tanto. Las uñas. La manicura le había hecho unas
francesitas impecables. Muchas pulseras. Collares. Regular luto. Se arrojó a un
costado el mechón oscuro, empujándolo apenas con las yemas de los dedos. Un
relámpago rojizo. Ni una cana.</span><br />
<div class="MsoNormal">
Había pedido que la dejaran esperar sola. </div>
<div class="MsoNormal">
Hacía frío. </div>
<div class="MsoNormal">
Caminó en círculos alrededor de la mesa central. Estaba
nerviosa. Se hizo sonar los dedos. </div>
<div class="MsoNormal">
Afuera se escuchaban los bombos. La plaza estaba repleta de
manifestantes. Las voces de los locutores llegaban sordas. Sobre todo se oía la
palabra “hambre”.</div>
<div class="MsoNormal">
-Hijos de puta- susurró.</div>
<div class="MsoNormal">
Golpearon.</div>
<div class="MsoNormal">
-¿Sí?</div>
<div class="MsoNormal">
-Ya está todo listo, Señora. Cuando usted guste…</div>
<div class="MsoNormal">
Tomó aire. El espejo le devolvía la imagen de siempre: Él no
se sorprendería. Quizá llamaría la atención la cicatriz, lo preocuparía un
poco, pero había una buena cantidad de base cubriéndola, y ante todo cosas
mucho más interesantes de las que hablar. </div>
<div class="MsoNormal">
Todo es una cuestión de primeras impresiones.</div>
<div class="MsoNormal">
Abrió la puerta. La edecán se acomodó disimuladamente a sus
espaldas, visiblemente lesbiana.</div>
<div class="MsoNormal">
-Doctor- saludó, estrechando la mano del reconocidísimo
Doctor Franz Brown.</div>
<div class="MsoNormal">
Caminaron hasta los ascensores. El Doctor Brown, mientras
tanto, narraba el procedimiento en perfecto inglés. El traductor rubio corría a
la par. Según el profesional, el paciente, sumergido en un líquido
séptico desde el día 3 después del fallecimiento, había sido sometido a un
cóctel de drogas de diseño que habían permitido conservarlo en perfecto estado.
Los shocks eléctricos iniciales, regulados a unos 700 voltios, lograron la
reanimación parcial de las células nerviosas del cadáver. El cerebro parecía
intacto. Los primeros exámenes clínicos tras el tratamiento habían arrojado
datos alarmantes en cuanto al funcionamiento del páncreas y el aparato excretor,
pero los habían reemplazado rápidamente por órganos nuevos, cedidos
voluntariamente por miembros del Gabinete de Ministros. El paciente ahora vivía,
pero permanecía en coma farmacológico. Ella había comunicado la madrugada
anterior la orden de despertarlo.</div>
<div class="MsoNormal">
-De contar con más tiempo hubiésemos podido mejorar algunas cosas
que todavía nos preocupan- explicó Brown –Sin embargo…</div>
<div class="MsoNormal">
-Ahórrese esos comentarios, Doctor, y siga explicando el
procedimiento.</div>
<div class="MsoNormal">
El ascensorista los interrumpió para preguntarles el piso.
Ella le pidió gentilmente que los dejara solos. En cuanto éste se hubo
retirado, la edecán (de un lesbianismo indisimulable) cerró las puertas y
extrajo una tarjeta magnética de uno de sus bolsillos.</div>
<div class="MsoNormal">
-Adelante.</div>
<div class="MsoNormal">
La edecán, torta ella, deslizó la tarjeta por una ranura
disimulada junto a los botones del ascensor, y todo el dispositivo se llenó de
una intensa luz roja. Empezaron a bajar. Los ruidos de los manifestantes en la
Plaza se incrementaron con vehemencia al llegar al primer piso (<i>“hambre, hambre”</i>), y empezaron a
desaparecer cuando el ascensor continuó descendiendo. Se detuvo a los pocos
minutos frente a una puerta blindada vigilada por agentes de inteligencia muy
armados.</div>
<div class="MsoNormal">
-Señora- saludaron.</div>
<div class="MsoNormal">
Ella avanzó junto al Doctor Brown, que continuaba
refiriéndose al procedimiento a seguir con un discurso cargado de tecnicismos.
La manflora de la edecán se quedó junto a los guardias. </div>
<div class="MsoNormal">
Atravesaron el vallado de seguridad y llegaron al sistema
biométrico que controlaba la última puerta, la que daba al laboratorio. El
Doctor Brown expuso su palma frente a un rayo láser, y una luz verde les indicó
que la puerta estaba abierta. </div>
<div class="MsoNormal">
Entraron a la sala. Había unos veinte científicos vestidos
con guardapolvos blancos, deambulando de un lugar a otro. La habitación estaba
casi a oscuras, a excepción de los equipos informáticos que se amontonaban contra
las cuatro paredes, de los que salían enormes cableados multicolores. En el
centro de la sala, un enorme recipiente de vidrio colocado sobre un cubículo de
metal negro contenía un líquido verde flúo. Adentro, casi de pie, flotaba un
cuerpo. Hinchado y arrugado por la larga exposición a las drogas y a los
líquidos sépticos, permanecía conectado a unos cables delgados. Le habían
colocado una máscara de oxígeno que le cubría casi toda la cabeza. El vientre
se inflaba al mismo ritmo que un enorme fuelle se comprimía. El resto de su
figura apenas se distinguía como una sombra en el líquido turbio.</div>
<div class="MsoNormal">
Ella se acercó al vidrio hasta casi apoyar la nariz en él.
Las francesitas de sus uñas subieron y se arrastraron por la superficie
transparente hasta descender. Su aliento empañaba la superficie. </div>
<div class="MsoNormal">
Brown aprovechó la distracción de la mujer para comunicarse
con sus científicos y leer algunos reportes técnicos que le alcanzaban.</div>
<div class="MsoNormal">
-Señora, ya está todo listo para iniciar la operación-
dijo, al fin.</div>
<div class="MsoNormal">
Ella se enjugó las lágrimas. El puño del Armani negro se
decoloró levemente.</div>
<div class="MsoNormal">
-Procedan, entonces.</div>
<div class="MsoNormal">
Brown dio una orden en inglés. El laboratorio empezó a
hervir: los científicos corrían de una punta a la otra, ajustando palancas,
pulsando botones, verificando los signos vitales del paciente en enormes
pantallas de plasma. El líquido se llenó de burbujas, y el cuerpo empezó a
sacudirse. A medida que el ruido en el laboratorio aumentaba, el líquido perdía
su coloración verdosa y se veían más claros los rasgos del cuerpo suspendido:
sostenido por un arnés negro, los largos brazos le colgaban uno a cada lado, y
se sacudían a intervalos regulares; las piernas, levemente flexionadas, se
revolvían al mismo ritmo que el torso y la manguera del respirador.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuando el contenido del tubo se hubo vuelto completamente
transparente, comenzó a desagotarse. Los empleados ya casi no se movían:
permanecían atentos observando el vidrio. El arnés depositó el cuerpo lentamente
en el piso del recipiente. Hubo un silencio sepulcral, roto solo por el sonido
de las impresoras y el gemido ahogado de Ella. El hombre había quedado tendido
en posición fetal adentro del tubo. </div>
<div class="MsoNormal">
Ella se adelantó nuevamente, quitándose de encima a los
médicos que trataban de detenerla, y golpeó la superficie de vidrio con la
palma de la mano, gimiendo su nombre. Él comenzó a moverse. Despacio, levantó
la cabeza, cubierta todavía por la máscara. Se miraron a los ojos, ella de pie,
él todavía tendido. Se entendieron. Una mano descubrió la otra, siempre a
través del vidrio. Él la nombró. Ambos sonrieron. </div>
<div class="MsoNormal">
El laboratorio estalló en vítores. Todos aplaudieron. Ella
estaba visiblemente perturbada por la emoción. El Doctor Brown, misericordioso,
ordenó que la retiraran, y exigió que trajeran ropas. En minutos harían las
pruebas y se lo devolverían.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Volvieron a reunirse poco antes de salir al balcón. Apenas
pudieron besarse y tomarse de las manos. Los rodeaban silenciosos ministros.</div>
<div class="MsoNormal">
El senador se acercó. Del brazo le salía la manguerita del
suero. Había donado un riñón hacía 3 días, todavía estaba mareado.</div>
<div class="MsoNormal">
-Es ahora o nunca- le dijo, visiblemente emocionado. </div>
<div class="MsoNormal">
Él se permitió hacerle un chiste sobre su bigote. </div>
<div class="MsoNormal">
Antes de abrir la ventana, ella lo detuvo.</div>
<div class="MsoNormal">
-Necesitaba tu ayuda.</div>
<div class="MsoNormal">
Él le respondió:</div>
<div class="MsoNormal">
-Para eso vine.</div>
<div class="MsoNormal">
La Plaza los recibió con ira. <i>Hambre, hambre</i>. El sol era una
mancha tibia apenas más clara que el resto gris del cielo. Semanas de cielo plomizo. Ella lo dejó
avanzar, profundamente conmovida. Él levantó los brazos, como había hecho Perón
tantos años antes. </div>
<div class="MsoNormal">
El monstruo empezó a enmudecer. </div>
<div class="MsoNormal">
A medida que las primeras filas empezaban a entender lo que
estaba sucediendo, la multitud murmuraba la incomprensión. Era inédito. Un
milagro.</div>
<div class="MsoNormal">
Alguien gritó su nombre. Otros lo repitieron. La Plaza entera
comenzó a gritarlo. Gritaban su nombre, y hambre. Él sonreía, incapaz de creer
el efecto de dos brazos levantados, de su mágico retorno. La multitud
ensordecía: vitoreaban su nombre, clamaban el hambre. Los flashes de las
cámaras eran intensos refucilos. </div>
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Se escuchó un trueno ensordecedor, el grito enloquecido de la
turba. Los oradores ya no podían trabar palabra que se oyera. La gente sacudía
las estructuras metálicas de los palcos. Los escenarios se desmoronaban como
castillos de naipes. Todos trepaban a los monumentos, los árboles. Eran hormigas.
<i>Hambre</i>. Una oleada de sindicalistas, los de la primera fila, rompieron contra
las vallas de la Casa Rosada completamente enfervorizados. De las bocas les
manaba una espuma blanquecina. El océano de personas con las manos estiradas
hacia el balcón ya no gritaba su nombre, lo exigía. </div>
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Néstor se volteó hacia los ministros y a su esposa, un
relámpago de miedo cruzándole el rostro. Cristina fue la única que se
atrevió a avanzar, el resto de los funcionarios esquivaban la doble mirada,
nerviosos.</div>
<div class="MsoNormal">
-¿Qué pasa?- siseó.</div>
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-Recordá siempre, pero siempre, lo mucho que te he querido-
respondió ella, quebrada.</div>
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Las francesitas empujaron el saco desprendido. </div>
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La balaustrada de hormigón cedió a la espalda de Néstor. </div>
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El cuerpo de Néstor se hundió entre las primeras filas de
los manifestantes. Le desgarraron las ropas primero, los miembros después, los
brazos, los dedos, las piernas. La espuma blanca de sus bocas se mezcló con el
rojo de su sangre.</div>
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-Néstor ahora es del pueblo- le dijo Cristina a los
ministros. Y entró.</div>
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